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每道凸起都在皮下游走呼号，如同千万根银针扎着麻沸散失效的伤口，将肝肠寸断的苦楚从血脉深处逼到指尖，在绢帛上洇开朵朵猩红的梅。

寒霜浸透的枯叶般颤抖的躯体，分不清是北风割裂肌肤的寒意更甚，还是心口溃烂的伤口更痛。

那颤栗像风中残烛，将熄未熄时迸溅出最后一点火星，却灼得她手指蜷缩成青白的钩。

掌纹早已嵌进衣料的经纬，指节因过度用力泛起淤紫。

她攥着的不是单薄布片，而是从命运齿缝间抢夺的救命绳索。

她听见布料在指缝间悲鸣，听见血肉与现实碰撞的闷响，却仍将那抹残破的温暖蜷成守护的姿态——这是深渊里唯一不肯坠落的星火，是悬在悬崖时唯一敢用生命去称量的重量，哪怕掌心被灼出焦黑的痕，也绝不容许这微光在松手的刹那熄灭。

凤洛灵觉得自己成了提线木偶，命运的手指正将丝线一根根勒进血肉，关节里像是灌满了铅，每寸挣扎都让丝线更深地嵌入肌理。

那双本该在案板上翻飞如蝶的手，此刻却像被寒霜冻住的枯枝，僵硬地悬在半空。

她盯着砧板上那柄锃亮的菜刀，刀刃映出她发颤的指尖——分明是再熟悉不过的刀柄，此刻却成了覆满冰棱的悬崖，五指反复试探着攀附，却总在触碰的刹那滑向虚空。

刀刃震颤的嗡鸣里，她听见命运齿轮咬合的声响，而自己不过是齿轮间一粒将碾未碾的尘埃。

炉火将她的侧脸映得通红，汗珠却像断线的珍珠顺着下颌滚落，在瓷砖上洇开朵朵暗花。

汗湿的衣料黏在脊背，像条冰凉的蛇，她却浑然不觉。

烟熏火燎中，她看见自己的倒影在厨房里扭曲，焦灼与绝望在眼底交织成网。

然而，她瞳孔深处跃动着不灭的萤火。

那光点像被囚禁的星辰碎片，在命运织就的铁幕上凿出细小孔洞，让一线天光得以渗透。

烟雾气息中，她听见血液在耳畔轰鸣，那是自由意志在骨髓里锻造兵器的声响。

掌心攥着被汗浸透的衣裙，布料纤维深深勒进皮肤，却勒不断从灵魂裂缝里渗出的倔强——就像深冬埋在冻土下的种子，任凭风雪如何摧折，仍固执地积蓄着破土的力量。

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